Извращение слов, извращение мыслей. Сменные маски: по две за сезон, не много ли? Нет ничего вечного, не осталось ничего, что можно было бы взять за const. и без споров просто от этого отталкиваться дальше в глупую жизнь. Смешай море, смешай радугу, смешай смех и счастье - что будет в итоге? Прости, лишь серость. Наши будни - смешанные вилами в омуте и давно погибшие без света солнечные зайчики. Это все могло бы быть грустным, да. Но не будет.
Наши будни - непреодолимые сложности на час и затягивание их решений, вырванное зубами сердце и стыдливые смешки за бархатом занавесок.
Это, это, это... тысячи названий, миллионы пустых звуков. Тоненькая, робкая усталость, подхватившая кровоточащее на лету, прижавшая его к груди. Оно горячее, пока что. Ее руки - холоднее льда. Она не тает и это уравнение решается просто: каменеет оно.
Гладкость фраз, законченность слов, обозначающие еще один прожитый вечер. Бесцельно и безответно, назло.
Это, это, это... толпы решений, отложенных на "потом", в глупой надежде, что тогда они не принесут боли. Компромиссы и болезненные утра, полные тумана и скуки. Маленькие шалости вроде нескольких капель коньяка в кофе или немного ликера. А после: сверкающий взгляд до первого зеркала.
Это, это, это: пустые взгляды амальгамы. Чья - то жизнь в окне. Чашка чая с кусочками мяты и разговоры по телефону. С матерью, с кем же еще.
Просто глупость, просто слова, просто игра. Игривое притворство куклы - а примут ли за живую, назовут ли человеком, заметят ли разницу? Приняли, назвали, не заметили. Люди оказались еще более пустыми, чем она. Но тут нет места для жалости, лишь для снисходительного сочувствия. Это оно и есть. Жизнь.